Le sourire d'une mère...

 

Quand ils arrivent, ils font beaucoup de bruit. Ils défoncent la porte d'entrée en hurlant de toute leur force. Comme s'ils ont peur. Peur de nous ou d'eux même ou encore de ce qu'ils font?
Ils parlent notre langue avec un fort accent mais on comprend ce qu'ils disent. Ce sont à chaque fois les mêmes ordres. Ils veulent nous regrouper au même endroit, tous contre le mur. Un soldat nous surveille en nous menaçant de son arme. Il est cagoulé.
Pendant ce temps, les autres fouillent la maison de fond en comble. Ils ne cherchent pas, ils humilient.
Les meubles sont renversés, les matelas éventrés, les rideaux arrachés, la vaisselle brisée, les photos décrochées, le poste de télévision défoncé, le poste radio brisé, l'ordinateur emporté...
Un soldat approche et pointe son arme sur ma mère et lui crie tout près du visage: "Où est-il ?"
Ma mère le fixe droit dans les yeux. Elle ne répond pas. La pointe du fusil lui touche le front. Ma mère ne recule pas. Le soldat approche encore plus. Il hurle: "Tu vas parler putain!" Ma mère ne répond pas. Du bout du fusil le soldat la pousse. Il la plaque contre le mur, l'index sur la gâchette. Il menace de tirer. Ma mère continue à le fixer droit dans les yeux. Le soldat ne supporte pas le regard de ma mère. Il a la main qui tremble.
"On s'en va", ordonne l'officier. "Il n'est plus ici"
Le soldat recule lentement, baisse son arme et crache sur le visage de ma mère qui continue à le fixer droit dans les yeux, avec cette fois, un petit sourire.

Par Roland RICHA
Vendredi, 27 janvier 2023
(Extrait d'une nouvelle à paraître prochainement)